尔脑海中浮现出的却是包括法兰克?史伯格,约瑟夫?斯旺,当然还有尼古拉?特斯拉等一长串名字。 这些都是爱迪生在不... 年轻人捧着书退去后,莱昂纳尔站在门边,望着楼道尽头那扇被风微微吹动的木窗。寒气顺着缝隙爬进来,贴着墙根游走,像某种潜伏的耳语。他关上房门,反手靠在门板上,忽然觉得胸口一阵发闷??不是病痛,而是一种久违的沉重感,仿佛刚刚签下的那句话正从纸上渗出墨迹,缓缓浸入他的血脉。 他走回桌前,重新点燃煤油灯。火苗跳了一下,将他的影子投在斑驳的墙上,拉得又细又长,如同一根即将断裂的弦。窗外,雪已越下越大,蒙马特高地的石板路渐渐覆上一层薄白,远处圣心大教堂的脚手架在夜色中若隐若现,宛如巨兽的骨架矗立于风雪之间。 他翻开《流亡者手记》的校样...