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自行走在峡谷中，身后的背包已经被他塞满了用于完成采集任务的雾灯草。 雾灯怪与德鲁伊的死亡，让峡谷内弥漫的雾气变... 我们写下那行字时，笔尖的绿光忽然颤动了一下，仿佛被什么看不见的东西轻轻触碰。骸骨笔在掌心微微发烫，苔藓从笔杆上蔓延出来，顺着我的手指爬向手腕，像一条细小的藤蔓试探着脉搏的节奏。它不再只是记录工具??它活了。 “你感觉到了吗？”少年低声问，他正把父亲灰喙留下的那片焦黑羽毛放进贴身衣袋，动作轻得像是在安放一颗仍在跳动的心脏。 我点头：“它在呼吸。” 哥布林们没有打断我们。它们只是静静地围坐着，用爪子拨弄地上的字符，将散落的“爱”与“痛”重新排列成诗，或将一句破碎的誓言拼成完整的祷告。有的哥布林开始用铅笔头在石板...